Alors les hurlements de l’hôte et de l’hôtesse percèrent la voûte de la cave, d’Artagnan lui-même en fut ému. Athos ne tourna pas même la tête.
Mais à la douleur succéda la rage. L’hôte s’arma d’une broche, et, dans son désespoir, s’élança dans la chambre où les deux amis s’étaient retirés.
—Du vin! dit Athos en apercevant l’hôte.
—Du vin! s’écria l’hôte stupéfait, du vin! mais vous m’en avez bu pour plus de cent pistoles; mais je suis un homme ruiné, perdu, anéanti!
—Bah! dit Athos, nous sommes constamment restés sur notre soif.
—Si vous vous étiez contentés de boire, encore; mais vous avez cassé toutes les bouteilles.
—Vous m’avez poussé sur un tas qui a dégringolé. C’est votre faute.
—Toute mon huile est perdue.