—Cela m’a guéri des femmes belles, poétiques et amoureuses, dit Athos en se relevant et sans songer à continuer l’apologue du comte. Dieu vous en accorde autant! Buvons!
—Ainsi elle est morte? balbutia d’Artagnan.
—Parbleu! dit Athos. Mais tendez votre verre. Du jambon, drôle, cria Athos, nous ne pouvons plus boire!
—Et son frère? ajouta timidement d’Artagnan.
—Son frère? reprit Athos.
—Oui, le prêtre?
—Ah! je m’en informai pour le faire pendre à son tour; mais il avait pris les devants, il avait quitté sa cure depuis la veille.
—A-t-on su au moins ce que c’était que ce misérable?