— Ah! monsieur! c’est que…
— Silence.»
Grimaud se contenta de montrer du doigt d’Artagnan à son maître.
Athos reconnut son camarade, et, tout flegmatique qu’il était, il partit d’un éclat de rire que motivait bien la mascarade étrange qu’il avait sous les yeux: coiffes de travers, jupes tombantes sur les souliers; manches retroussées et moustaches raides d’émotion.
«Ne riez pas, mon ami, s’écria d’Artagnan; de par le Ciel ne riez pas, car, sur mon âme, je vous le dis, il n’y a point de quoi rire.»
Et il prononça ces mots d’un air si solennel et avec une épouvante si vraie qu’Athos lui prit aussitôt les mains en s’écriant:
«Seriez-vous blessé, mon ami? vous êtes bien pâle!
— Non, mais il vient de m’arriver un terrible événement. Êtes- vous seul, Athos?
— Pardieu! qui voulez-vous donc qui soit chez moi à cette heure?
— Bien, bien.»