— Que voulez-vous, reprit Aramis d'un air résigné, on ne peut fuir sa destinée!
— Mais pardon, mon cher, de la question que je vais vous faire, reprit d'Artagnan.
— Comment donc, faites, vous savez bien qu'entre nous il ne peut y avoir d'indiscrétion.
— Vous êtes donc devenu riche?
— Oh! mon Dieu, non! je me fais une douzaine de mille livres par an, sans compter un petit bénéfice d'un millier d'écus que m'a fait avoir M. le Prince.
— Et avec quoi vous faites-vous ces douze mille livres? dit d'Artagnan; avec vos poèmes?
— Non, j'ai renoncé à la poésie, excepté pour faire de temps en temps quelque chanson à boire, quelque sonnet galant ou quelque épigramme innocent: je fais des sermons, mon cher.
— Comment, des sermons?
— Oh! mais des sermons prodigieux, voyez-vous! À ce qu'il paraît, du moins.
— Que vous prêchez?