— Qu'est-ce que cela? demanda d'Artagnan.
— Cela, dit Porthos, c'est Mousqueton.
— Eh! oui, monsieur, c'est moi, dit une voix plaintive, tandis qu'une espèce d'ombre se dressait sur le revers de la route.
Porthos courut à son intendant, auquel il était réellement attaché.
— Serais-tu blessé dangereusement, mon cher Mouston? dit-il.
— Mouston! reprit Grimaud en ouvrant des yeux ébahis.
— Non, monsieur, je ne crois pas; mais je suis blessé d'une manière fort gênante.
— Alors, tu ne peux pas monter à cheval?
— Ah! monsieur, que me proposez-vous là!
— Peux-tu aller à pied?