— Si ce n'est que cela, dit Porthos, c'est facile à faire.
— Au contraire, dit d'Artagnan d'un air sombre, c'est impossible.
— Et pourquoi cela?
— C'est justement ce M. Mordaunt que nous allons rejoindre à
Boulogne et avec lequel nous passons en Angleterre.
— Eh bien! si au lieu d'aller rejoindre ce M. Mordaunt, nous allions rejoindre nos amis? dit Porthos avec un geste capable d'épouvanter une armée.
— J'y ai bien pensé, dit d'Artagnan; mais la lettre n'a ni date ni timbre.
— C'est juste, dit Porthos.
Et il se mit à errer dans la chambre comme un homme égaré, gesticulant et tirant à tout moment son épée au tiers du fourreau.
Quant à d'Artagnan, il restait debout comme un homme consterné, et la plus profonde affliction se peignait sur son visage.
— Ah! c'est mal, disait-il; Athos nous insulte; il veut mourir seul, c'est mal.