— Que diable! dit d'Artagnan plus remué qu'il ne l'avait été depuis bien longtemps, ne vous désespérez point, mon ami; si vous n'avez point reçu de lettres du comte, nous avons reçu, nous… une…
— Oh! vraiment? s'écria Raoul.
— Et bien rassurante même, dit d'Artagnan en voyant la joie que cette nouvelle causait au jeune homme.
— L'avez-vous? demanda Raoul.
— Oui; c'est-à-dire je l'avais, dit d'Artagnan en faisant semblant de chercher; attendez, elle doit être là, dans ma poche; il me parle de son retour, n'est-ce pas, Porthos?
Tout Gascon qu'il était, d'Artagnan ne voulait pas prendre à lui seul le fardeau de ce mensonge.
— Oui, dit Porthos en toussant.
— Oh! donnez-la-moi, dit le jeune homme.
— Eh! je la lisais encore tantôt. Est-ce que je l'aurai perdue!
Ah! pécaïre, ma poche est percée.
— Oh! oui, monsieur Raoul, dit Mousqueton, et la lettre était même très consolante; ces messieurs me l'ont lue et j'en ai pleuré de joie.