—Attendez.
Et le docteur se mit à rêver en clignotant des yeux et en tambourinant sur sa tabatière.
Puis, après un instant, rouvrant les yeux et laissant ses doigts suspendus sur l'ébène:
—Vous êtes peintre, m'avez-vous dit?
—Oui, peintre, musicien, poète.
—Nous n'avons besoin que de la peinture pour le moment.
—Eh bien!
—Eh bien! Arsène m'a chargé de lui chercher un peintre.
—Pour quoi faire?
—Pourquoi cherche-t-on un peintre, pardieu! pour lui faire son portrait.