»Devant un café se tenait un groupe d'hommes mieux vêtus que les autres; au milieu de ce groupe, une espèce de gentilhomme campagnard, à l'air insolent, parlait haut, et, gesticulant avec une cravache qu'il tenait à la main, s'amusait à en frapper indifféremment les hommes et les animaux qui passaient à sa portée.
»Mon père me toucha le bras; je me retournai de son côté: il était fort pâle.
»—Qu'avez-vous mon père? lui demandai-je.
»—Rien, me dit-il.—Vois-tu cet homme?
»—Lequel?
»—Celui qui a des cheveux roux.
»—Je le vois.
»—Je vais m'approcher de lui et lui dire quelques paroles. Quand je lèverai le doigt au ciel, tu feras feu et tu lui mettras la balle au milieu du front. Entends-tu? Juste au milieu du front.—Apprête ton pistolet.
»Sans répondre, je tirai mon pistolet de ma fonte, mon père s'approcha de l'homme, lui dit quelques mots; l'homme pâlit. Mon père me montra du doigt le ciel.
»Je fis feu, la balle atteignit l'homme roux au milieu du front: il tomba mort.