La lampe seule, qui avait épuisé son huile, pétilla un instant, jeta de petits éclairs, et lentement s'éteignit.
Bientôt une lueur grisâtre, annonçant le jour qui devait être le dernier jour des condamnés, transparut tristement à travers les barreaux.
--Voilà l'emblème de la mort: la lampe s'éteint, la nuit se fait, puis vient le crépuscule.
--Êtes-vous bien sûr du crépuscule? demanda Cirillo.
A huit heures du matin, ceux des condamnés qui dormaient furent éveillés par le bruit que fit, en s'ouvrant, la porte de la première chambre, c'est-à-dire celle où était l'autel.
Les geôliers entrèrent dans la chambre des condamnés, et leur chef dit à haute voix:
--La messe des morts!
--A quoi bon la messe? dit Manthonnet. Croit-on que nous ne sachions pas bien mourir sans cela?
--Nos bourreaux veulent mettre le bon Dieu de leur côté, répondit Ettore Caraffa.
--Je ne vois nulle part que la messe soit instituée par l'Évangile, fit, à son tour, Cirillo, et l'Évangile est ma seule foi.