—C'est possible, fit Pisani, haussant insoucieusement les épaules.
—Est-ce que l'homme dont tu es jaloux, mon pauvre Pisani, est-ce que ce serait...
—Voyons, achève.
—Mais non, ce ne peut pas être; celui-là est arrivé depuis huit jours à peine d'Italie.
—Il ne faut pas huit jours pour aller de l'hôtel Montmorency à la rue de la Cerisaie.
—Alors, c'est donc...—Souscarrières hésita un instant, puis, comme si le nom s'échappait de sa bouche malgré lui.—C'est donc le comte de Moret?
Un blasphème terrible, qui s'échappa de la bouche du marquis, fut sa seule réponse.
—Ah! ah! mais qui donc aimes-tu, mon cher Pisani?
—J'aime madame de Maugiron.
—Ah! la bonne histoire! s'écria Souscarrières en éclatant de rire.