—Fous tides? reprit le comte, qui croyait avoir mal entendu.
—Deux sous la bouteille.
—Teux sous la pouteille! Mais fous habidez le baradis derrestre, cheneral; che ne m'en fas blus d'izi, moi, je me fais pénédictin.
—Merci de la préférence, comte; quand vous voudrez, nous vous recevrons.
—Teux sous la pouteille! reprit le comte en se versant un troisième verre.
—Seulement, je dois vous prévenir qu'il a un défaut, dit le supérieur.
—Il n'a bas de téfauts, répondit le comte.
—Je vous demande pardon; il est très capiteux.
—Gabiteux, gabiteux, dit le comte avec mépris; j'en poirais une binte qu'il n'y baraîtrait bas blus que si j'afais afalé un ferre de zirop de crozeille.
—Alors, ne vous gênez pas, dit le supérieur, faites comme chez vous; seulement, je vous préviens que nous en avons d'autres.