Simon restait coi; sa grosse colère se heurtait sur l'inerte; il laissa gauchement retomber son bras… et, embarrassé, il demanda, pour parler et sortir de sa situation niaise plutôt que pour se renseigner:
—Qu'est-ce que c'est que ça?… Des pilules?…
—Ça?… fit le vieux Rig avec un sourire singulier… Ça, mon cher
Simon, c'est la mort!
Cette fois encore, une sueur glacée perla au front du matelot; il l'essuya de sa manche en grognant:
—Oh! le vieux coquin!… Vieille vermine, va!…
Et il se dirigea vers la fenêtre entre-bâillée; l'air manquait à ses poumons; il suffoquait.
Accoudé sur la coudière, pour se consoler, il répétait sans cesse sa phrase favorite:
—Espère! espère!
—Rig avait prié Pierre de se découvrir les épaules; celui-ci obéit. Il lui fit alors lever le bras droit et, à la limite de l'aisselle, en arrière, il fit une légère incision, dans laquelle, en l'écrasant, il enfonça la petite perle de verre pleine de curarine. La petite plaie était absolument invisible. Le vieux sauvage aida le jeune homme à remettre sa chemise, et, l'ayant fait coucher, il lui dit:
—N'avez-vous rien à dire, maître? Avant dix minutes, vous ne pourrez plus parler…