—Ravi d'avoir gagné ton procès?
—Oui, d'abord. Sais-tu que je suis maintenant beaucoup plus riche qu'elle?
—Elle? Qui, elle?
—Rita, parbleu! Est-ce qu'il y a deux femmes au monde?
—Parle plus respectueusement, je te prie, dit le Parisien. Claudie est un ange.
—Et Rita, une divinité. Quels yeux! que d'esprit! Jure-moi que tu ne l'aimes pas.
—Je te le jure.
—Et que tu ne l'épouseras jamais, ou je t'étends sur la poussière.
—Ma foi! dit le Parisien, l'amour est dangereux dans ce pays, s'il faut que je choisisse entre le glaive du colonel Malaga et le tien.
—Malaga! s'écria Athanase. Je te plains. C'est le bourreau des crânes. Il n'a jamais manqué son coup.