SPARK.
Cela t'ennuiera à périr.
FANTASIO.
Pas du tout; mon imagination se remplira de pirouettes et de souliers de satin blanc; il y aura un gant à moi sur la banquette du balcon depuis le premier janvier jusqu'à la Saint-Silvestre, et je fredonnerai des solos de clarinette dans mes rêves, en attendant que je meure d'une indigestion de fraises dans les bras de ma bien-aimée. Remarques-tu une chose, Spark? c'est que nous n'avons point d'état? nous n'exerçons aucune profession.
SPARK.
C'est là ce qui t'attriste?
FANTASIO.
Il n'y a point de maître d'armes mélancolique.
SPARK.
Tu me fais l'effet d'être revenu de tout.