Quelquefois, de le regarder, on en a les larmes aux yeux ! Ah ! qui est-ce qui m’aurait dit, à moi qui suis née sur le pavé de Paris, que je m’en irais vivre dans un pays comme celui-là, où il y a des fleurs, de l’herbe, des arbres à foison, et que ce serait pour y être si heureuse !
Ah ! Mademoiselle, c’est à vous…
Rose se retourne, une serviette déchirée à la main.
— En voilà une qui n’est bonne qu’à faire de la charpie !
— Ah ! Mademoiselle ! c’est à vous que je dois tout mon bonheur !
— Ne parlons plus de cela, Rose, je vous l’ai défendu.
— Oui, mademoiselle, j’obéis. N’empêche que je ne manque pas un jour de faire une prière avec la sœur des Anges pour que le Bon Dieu vous en donne autant !… Si j’osais, je demanderais à mademoiselle quelque chose qui me tourmente ?
— Qu’est-ce donc ?
— Mademoiselle ne pensera pas que je suis indiscrète ?
— Mais non, parlez.