— Hervé de Kéravan… petite noblesse bretonne.
— Et pauvre sans doute ?
— Comme Job !… Des nuées d’enfants ; pas de fortune.
Mme de Trivières reprit au bout d’un instant, formulant à haute voix une pensée qui la faisait rêver, les yeux fixés sur le tricot que ses doigts poussaient machinalement.
— Oui, où sont-ils tous ces beaux garçons ? Chatenay, Lestérac, de Roysel et tant d’autres. Les conducteurs de cotillons, les joueurs de tennis, les prétendants de Diane…
— Ou de sa dot ! acheva le général, sceptique.
Mme de Trivières plaisanta :
— Ce n’est guère aimable pour Diane, mon ami, ce que vous dites-là !
Croyez-vous que ma fille ne soit pas assez belle pour inspirer une réelle passion ?
— Votre fille est une merveille, marquise, pourtant… je ne lui connais qu’un défaut.