—Mal d'amour.
—Idiot!
Et, sur ce mot de conciliation, elle descendit l'étage qui la séparait de M. Surgeon.
Mal aux dents…. elle! Allons donc! M. Lecoq-Hue sentit poindre en son cœur l'aiguillon du doute.
Lui aussi connaissait le beau Surgeon, le superbe Lucius Verus, l'inquiétant Hercule Farnèse du premier.
Non, mal aux dents, cela n'était pas naturel. Livide de jalousie, il sonna à son tour à la porte du chirurgien.
Ce fut M. Surgeon lui-même qui vint ouvrir.
—Vous désirez, monsieur?
Trac? honte? crainte de s'être trompé? On ne sait; mais M. Lecoq-Hue balbutia:
—Je viens vous prier de m'arracher une dent.