M. le curé laissa tomber son bréviaire.

«Victor est le fils de Maugendre?

—C'est sûr.»

L'ecclésiastique n'en revenait pas.

Il balbutia une phrase où l'on distinguait les mots de... pauvre enfant... doigt de Dieu...

Il se leva, marcha dans la chambre, s'approcha de la fenêtre, se versa un verre d'eau, et finit par s'arrêter en face de Louveau les mains enfoncées dans sa ceinture.

Il cherchait une sentence qui s'appliquât à l'événement, et, comme il n'en trouvait pas, il dit simplement:

«Eh bien! mais il faut le rendre à son père.»

Louveau tressaillit.

«Voilà justement mon ennui, monsieur le curé.