Tous. Oui, tous!
Ils sont tous là, Clara, Maugendre, le père Louveau, la mère Louveau, Mimile, la petite soeur, et le vieux héron ébouillanté, maigre comme sa gaffe, qui sourit démesurément de son rire silencieux.
Et tous les bras sont tendus, et toutes les têtes sont penchées, et il y a des baisers pour tout le monde, des sourires, des poignées de main, des questions.
«Où suis-je?
—Comment êtes-vous là?»
Mais les ordres de M. le docteur sont formels.—Les cheveux gris ne plaisantaient pas en commandant cela.—Il faut rentrer les bras sous les couvertures, se taire, ne pas s'exciter.
Et, pour empêcher l'enfant de causer, Maugendre parle tout le temps.
«Figure-toi qu'il y a dix jours,—le jour où tu es tombé malade,—je venais justement voir le principal pour lui parler de toi.
«Il me dit que tu faisais des progrès, que tu travaillais comme un manoeuvre...
«Tu juges si j'étais content!