—Il y aura demain trois semaines…
—Miséricorde! trois semaines!… Déjà trois semaines que ma pauvre mère
Jacques…»
Il n'achève pas sa phrase et cache sa tête dans l'oreiller en sanglotant.
…A ce moment, Pierrotte entre dans la chambre; il amène un nouveau médecin. (Pour peu que la maladie continue, toute l'Académie de médecine y passera.) Celuici est l'illustre docteur Broum-Broum, un gaillard qui va vite en besogne et ne s'amuse pas à boutonner ses gants au chevet des malades. Il s'approche du petit Chose, lui tâte le pouls, lui regarde les yeux et la langue, puis se tournant vers Pierrotte:
«Qu'est-ce que vous me chantiez donc?… Mais il est guéri ce garçon-là…
—Guéri! fait le bon Pierrotte en joignant les mains.
—Si bien guéri que vous allez me jeter tout de suite cette glace par la fenêtre et donner à votre malade une aile de poulet aspergée de saint-émilion… Allons! ne vous désolez plus, ma petite demoiselle; dans huit jours, ce jeune trompe-la-mort sera sur pied, c'est moi qui vous en réponds… D'ici là, gardez-le bien tranquille dans son lit; évitez-lui toute émotion, toute secousse; c'est le point essentiel!… Pour le reste, laissons faire la nature: elle s'entend à soigner mieux que vous et moi…»
Ayant ainsi parlé, l'illustre docteur Broum-Broum donne une chiquenaude au jeune trompe-la-mort, un sourire à Mlle Camille, et s'éloigne lestement, escorté du bon Pierrotte qui pleure de joie et répète tout le temps:
«Ah! monsieur le docteur, c'est bien le cas de le dire… c'est bien le cas de le dire…»
Derrière eux, Camille veut faire dormir le malade; mais il refuse avec énergie: