Il n'y avait pas à s'y tromper, c'était bien la vibration sautillante d'un air de farandole. Port-Tarascon venait au-devant d'eux.
On voyait déjà les gens de la ville, une foule émergeant là-bas des pentes, à l'extrémité du plateau.
«Halte! dit subitement Bravida, on dirait des sauvages.»
En tête de la bande, devant les tambourins, un grand noir dansait, maigre, en tricot de matelot, des lunettes bleues sur les yeux, brandissant un tomahawk.
Les deux troupes arrêtées et s'observant à distance tout à coup
Bravida partit d'un éclat de rire:
«C'est trop fort!… Ah! Le farceur…, «et, rengainant son sabre au fourreau, il se mit à courir en avant. Ses hommes le rappelaient:
«Commandant!… commandant!…»
Mais il ne les écoutait pas, courait toujours, et, croyant s'adresser à Bompard, criait au danseur en approchant:
«Connu, mon bon…, trop sauvage…, trop nature…»
L'autre continuait à danser en faisant tournoyer son arme; et quand le malheureux Bravida s'aperçut qu'il avait en face de lui un véritable canaque, il était trop tard pour éviter le terrible coup de casse-tête qui défonça son casque en liège, fit sauter sa pauvre petite cervelle et l'étendit raide.