«Pas moins, vous nous aviez dit, vous aviez écrit et fait écrire qu'il n'y avait pas d'anthropophages!»
Et comme le gouverneur accablé baissait la tête, Bézuquet répondit:
«Pas d'anthropophages!… C'est-à-dire qu'ils le sont tous. Ils n'ont pas de plus grand régal que la chair humaine, surtout la nôtre, celle des blancs de Tarascon, à ce point qu'après avoir mangé les vivant ils ont passé aux morts. Vous avez vu l'ancien cimetière? Il n'y reste rien, pas un os; ils ont tout raclé, nettoyé, torché comme des assiettes chez nous, quand la soupe est bonne ou qu'on nous sert une carbonade à l'aïoli.
— Mais vous-même, Bézuquet, demanda un grand de première classe, comment fûtes-vous épargné?»
Le pharmacien pensait qu'à vivre dans les bocaux, à mariner dans les produits pharmaceutiques, menthe, arsenic, arnica, ipécacuana, sa chair à la longue avait pris un goût d'herbages qui ne leur allait sans doute pas, à moins qu'au contraire, justement à cause de son odeur de pharmacie, on ne l'eût gardé pour la bonne bouche.
Le récit terminé:
«Hé bien, maintenant, qu'est-ce que nous faisons? interrogea le marquis des Espazettes.
— Quoi, qu'est-ce que vous faites?… dit Scrapouchinat de son ton hargneux, vous n'allez toujours pas rester ici, je pense?»
On s'écria de tous côtés:
«Ah! Non… Bien sûr que non…