—Taisez-vous, ou je vous bâillonne…» interrompt le capitaine.
Le préfet correct reprend: «D'ailleurs, pour couper court à toutes vos dénégations… Connaissez-vous cette corde?
Sa corde, coquin de sort! Sa corde tissée de fer, fabriquée en Avignon. Il baisse la tête, à la stupeur des délégués, et dit: «Je la connais.
—Avec cette corde, un homme a été pendu dans le canton d'Unterwald…
Tartarin frémissant jure qu'il n'y est pour rien.
«Nous allons bien voir!» Et l'on introduit le ténor italien, le policier que les nihilistes avaient accroché à la branche d'un chêne au Brünig, mais que des bûcherons ont sauvé miraculeusement.
Le mouchard regarde Tartarin: «Ce n'est pas lui!» les délégués: «Ni ceux-là non plus… On s'est trompé.
Le préfet, furieux, à Tartarin: «Mais, alors, qu'est-ce que vous faites ici?
—C'est ce que je me demande, vé!…» répond le président avec l'aplomb de l'innocence.
Après une courte explication, les alpinistes de Tarascon, rendus à la liberté, s'éloignent du château de Chillon dont nul n'a ressenti plus fort qu'eux la mélancolie oppressante et romantique. Ils s'arrêtent la pension Müller pour prendre les bagages, la bannière, payer le déjeuner de la veille qu'ils n'ont pas eu le temps de manger, puis filent vers Genève par le train. Il pleut. A travers les vitres ruisselantes se lisent des noms de stations d'aristocratique villégiature, Clarens, Vevey, Lausanne; les chalets rouges, les jardinets d'arbustes rares passent sous un voile humide où s'égouttent les branches, les clochetons des toits, les terrasses des hôtels.