—Vos joues sont des pêches veloutées... mais alors... ça ne va pas.
—Si vous vous ennuyez, pourquoi ne chassez-vous pas à cheval, avec vos voisins?
—Ah! vous voulez que je vous rende des points, et que je fasse entrer, dans mon jeu, la chance de me rompre le cou;—ça n'est pas honnête,—cependant il y aurait un moyen;—nous donnerions des bals, et vous vous engageriez à ne pas manquer une contredanse, ni une valse, ça égalisera le jeu;—je risquerai de me casser les reins,—mais vous vous exposerez à la fluxion de poitrine,—ça vous va-t-il?
—Oui.
On donne des bals, on chasse,—pas le moindre accident à la chasse, pas le plus léger rhume après les bals.
Il se passe un mois.
—Milady, vous rajeunissez, vous êtes plus blanche et plus rose que lorsque je vous ai épousée.
—Vous, mylord, vous prenez décidément du ventre.
—C'est un coup manqué,—nous ne ferons rien ici.—Mais j'ai une autre proposition à vous faire.
—Faites.