—Au nom du ciel, ne vous désolez pas ainsi; vous vous faites remarquer.
Marthe le regarda avec un profond dédain et ne répondit pas.
L’acte finit: c’était le dernier. On trépignait; à l’admiration pour l’auteur se joignait l’amour du tapage, seul parti politique et littéraire de bien des gens, amour qu’ils manifestent à peu près indifféremment par des bravos ou par des sifflets. On demanda le nom de l’auteur.
La voix qui vint prononcer le nom de Vilhem vibra puissamment dans le cœur de Roger.
Ces amis du tapage, qui, en politique, sont toujours pour les tambours, de même que le Dieu des armées se déclare le plus souvent pour les plus gros escadrons, ne trouvèrent rien de mieux que de redemander l’actrice qui avait fort médiocrement joué le premier rôle et l’acteur qui l’avait aussi médiocrement secondée.
Puis ils avisèrent qu’il y avait sur l’affiche:
«N.B. L’auteur a lui-même dirigé les répétitions.»
Ils en conclurent que l’auteur devait être présent, et, par des hurlements qui ne peuvent être agréables qu’à raison de l’intention qui les fait pousser, ils manifestèrent leur volonté de le voir.
La toile ne se relevant pas, le bruit redoubla; au bout de cinq minutes, il redoubla encore.
Moreau impatienté, se mit sur le devant de la loge, et, montrant Roger, cria d’une voix forte: