«Ce passe-port, je l'aurai, répondit-il; mais êtes-vous bien sûre que M. de Réthel consentira à partir?
—Oui, si nous savons profiter du premier mouvement.... Je sens en moi quelque chose qui me dit qu'il m'écoutera.»
Comme elle parlait, un violent coup de sonnette retentit dans l'appartement; on ouvrit, et M. de Réthel parut en riant aux éclats. Il ne manifesta aucun étonnement en voyant Mme Rose, et lui tendit la main après avoir salué Georges, qu'il remercia de son exactitude.
«Quelle fuite! quelle déroute! dit-il.... On a commencé par de beaux discours, on a fini par une course au clocher.
—Oui, dit Mme Rose froidement, et cette course au clocher, dont vous riez, pourrait bien finir à la Conciergerie pour quelques-uns.
—Je le sais,» répliqua M. de Réthel.
Mme Rose craignit qu'un projet nouveau ne se cachât sous l'apparente tranquillité de cette réponse.
«Ainsi, dit-elle, vous consentiriez à coucher en prison, à subir la flétrissure d'un jugement?
—Oh! reprit M. de Réthel, on peut toujours ne pas être pris vivant.
—Ah! s'écria Mme Rose avec élan, on peut surtout ne pas chercher dans le suicide un refuge contre une folie! J'ai toujours été votre amie fidèle, j'ai donc bien le droit de vous donner un conseil, et peut-être me devez-vous de l'écouter.»