—Faites venir un charron, dit M. d'Anquetil aux postillons, et que tout soit prêt dans une heure!
—Il n'y a pas de charron ici, répondirent les postillons.
—Un maréchal.
—Il n'y a pas de maréchal.
—Un sellier.
—Il n'y a pas de sellier.
Nous regardâmes autour de nous. Au couchant, les coteaux de vignes jetaient jusqu'à l'horizon leurs longs plis paisibles. Sur la hauteur, un toit fumait près d'un clocher. De l'autre côté, la Saône, voilée de brumes légères, effaçait lentement le sillage du coche d'eau qui venait de passer. Les ombres des peupliers s'allongeaient sur la berge. Un cri aigu d'oiseau perçait le vaste silence.
—Où sommes nous? demanda M. d'Anquetil.
—A deux bonnes lieues de Tournus, répondit, en crachant le sang, le postillon qui était tombé dans le fossé et, pour le moins, à quatre de Maçon.
Et, levant le bras vers le toit qui fumait sur le coteau: