Agenouillé, cependant, sur la plate-forme, il ramenait les colis un à un. Au fur et à mesure que le mousse les lui passait, il s’amusait à en énumérer le contenu, de façon toutefois à n’être compris que de moi seul.
— Ça, c’est les poulets… Ça, c’est le gigot… Ça, c’est l’andouille. Hop ! le pain de Savoie !… Ne pèse pas dessus : c’est fragile…
Quelqu’un, derrière moi dit :
— Bonne quinzaine, chef !
Je me retournai. C’était Chevanton, qui, son baluchon sur l’épaule, enjambait le bordage du cotre. Presque aussitôt, le patron debout à la barre, commanda :
— Largue tout !
Je m’empressai de démarrer l’aussière.
Le Ravitailleur vira sur lui-même, s’ébroua dans le claquement sonore des toiles qu’on hissait.
— Allons ! A la prochaine, les amis !
— A la prochaine, père Lozac’h !