—Quand le charmant hiver viendra,—dit-il,—nous irons voir dans la campagne la belle neige ...
Elle répliqua:
—Pourquoi dis-tu que l’hiver est charmant? J’y ai si froid!
—Le prochain hiver, petite Marie Galande, tu n’auras point à souffrir!...
—Pourquoi?—fit-elle, effarouchée.—Est-ce que je serai morte?
—Petite folle, petite folle, quelles idées as-tu en tête? Tu n’auras à souffrir de rien, parce que j’aurai soin de toi.
Mais déjà elle n’écoutait plus. Attentive à sa seule pensée, elle demanda, pour en finir avec ses calculs:
—Un bonheur sur douze, est-ce beaucoup?
—Beaucoup, beaucoup!—dit Siméon.