La pluie tombait plus fort.
—Moi, je m'en vas à m'maison, dit un manifestant fatigué. Beaucoup le suivirent et il ne resta plus autour de Philippe qu'une poignée de braves.
En face d'eux, ne sachant trop que faire, le sous-préfet et l'état-major de la Garde nationale discutaient à voix basse.
Soudain, une voix éraillée tomba du ciel.
—Et nous y voici... belle porte. Milord..., beau point de vue... beaux officiers... nommés par les Anglais.
C'était Jalabert qui ayant vu se former une troupe et se préparer une bataille avait, en vieux soldat, marché au canon et qui, commençant à s'ennuyer, avait escaladé par une gouttière un des piliers du porche.
—Toi, mon bonhomme, dit le sous-préfet, furieux, je vais te faire arrêter.
—Yes, Milord, répondit le bonhomme, si la paille est fraîche, allons-y gaiement.
Le rire rapprocha aussitôt les hommes de Philippe et les Gardes nationaux. Devant cette vieille plaisanterie abbevilloise, ils ne furent plus que des gens d'une même ville qui se rencontrent chaque jour dans les rues et s'amusent des mêmes fantoches.
Bourgeois et ouvriers unis au fond dans leur mépris du fonctionnaire se divertirent à entendre le sous-préfet discuter avec l'ivrogne.