—Hé, laissez donc la raison, puisque la fin en est absurde.
—Ce n'est point que je ne la veuille laisser: c'est elle qui ne me laisse pas.»
Nous fîmes quelques pas dans la Solitude: c'est le beau nom d'un beau lieu, sous les arbres. Au haut d'un orme, un oiseau s'épuisait à chanter.
—Ce passereau a le bonheur, dis-je.
—Jusqu'à ce qu'un milan lui donne du bec sur le crâne, et lui mange la cervelle.
—Qu'importe, s'il ne le prévoit point?
—On ne le sait pas, fit M. de Séipse.
—L'homme seul n'est pas heureux.
—C'est qu'il sait qu'on ne peut l'être.