Le Tréfoncier.—J'aime fort ce dédain. Dix-huit ans! Narcisse! l'Amour… (Il baise ses doigts.) Un demi-dieu!
La Marquise, ironiquement.—Voyons donc ce chef-d'œuvre de la nature… Il écoute peut-être?
Le Tréfoncier.—Oh! non; nous avons de la discrétion, il attend à trois pièces d'ici… Je vais l'appeler?…
La Marquise.—Faites.
Tandis que le Tréfoncier s'éloigne, elle se dépêche de donner un bon tour à ses cheveux et de la grâce à son fichu. Le prélat reparaît tenant par la main le jeune homme, qui salue avec assez de grâce d'usage.
Le Tréfoncier, avec un rire malin.—Bravo! pas un moment de perdu (C'est qu'il a remarqué le soin coquet qu'a pris la marquise; il poursuit). Ainsi, madame, j'ai l'avantage de vous présenter mon Hector… (Avec charge). Bien plus Hector que celui… (Naturellement.) Ma foi! qu'il achève: c'est à lui à se faire valoir.
La Marquise, d'un ton sec.—Vous perdez l'esprit, monsieur le Comte (A Hector). Qu'êtes-vous, mon ami?
Hector.—Domestique-coiffeur, pour vous servir, madame.
Le Tréfoncier, appuyant.—Pour vous servir. Voilà le mot, c'est pour cela que je vous le propose: entendez-vous bien, marquise? pour vous servir.
La Marquise.—Mais je ne vous reconnais pas aujourd'hui! Devenez-vous fou?