—Mon cher, vous êtes fou! Ne faudrait-il pas toujours chanter la même chanson? Pour Dieu! laissez-moi respirer.
Il lui arracha le livre des mains.
—Le roman n'est pas là, lui dit-il.
Mais elle se leva furieuse et ressaisit les pages à moitié déchirées.
Il n'y avait plus rien à dire. Léonce alla pleurer tout seul dans son cabinet de travail, se demandant si c'en était fait de son rêve et de lui-même.
Il ne revit sa femme qu'au dîner, où il hasarda ces mots:
—Si vous vous ennuyez ici, Angèle....
—Pas du tout. Si vous vous ennuyez vous-même, vous pouvez retournera Paris pour vos affaires....
—Mes affaires! je n'en ai qu'une, celle de vivre pour vous et avec vous.
—Eh! mon Dieu, nous ne faisons pas autre chose depuis trois mois. Je sens que les feuilles me poussent aux mains et les racines aux pieds.