Car Francisquine est morte.
DLXII
DANS LA TRANCHÉE
Il pleut, il pleut, bergère,
Des gouttes d’eau quelque peu dures,
Et le lourd fracas du tonnerre
N’est pas précisément un murmure…
Il faut s’y faire ;
On s’y fera : n’y pensons plus !
Demain, nous dirons : il a plu
Dans la tranchée