Car, maintenant, van Horst me parlait de l'or que nous allions chercher, de l'or que l'on déterre, de la poussière d'or que l'on lave, et de la peine et du sang dont on les paye.
C'en était trop pour la servante. Elle poussa un gémissement discret…
« Qu'est-ce que c'est que ça? »
Van Horst venait de l'apercevoir.
Il se mit à rire, d'un rire apitoyé, presque méprisant :
« Qu'est-ce que c'est que ça? »
Il l'examina comme l'on ferait pour quelque pauvre bestiole dans un champ.
Et, tout soudain, se jetant sur la petite, il lui cria dans la figure :
« Tiens! veux-tu un dollar? attends! tu vas le gagner! »
Le verre de whisky roula par terre. Je ne bougeai pas, stupéfait.