Samedi, 13 avril.
«Neuf et trois font douze, et huit font vingt, et trois font vingt-trois, et cinquante-six font soixante-dix-neuf...»
Ce n’est rien. C’est Lanthelme qui se parle à lui-même, allongé sur les nattes de la fumerie. Je crois qu’il a un peu abusé de la pipe, ce soir...
«Et trois font quatre-vingt-deux, et quatorze font quatre-vingt-dix-sept... Non, je me trompe... quatre-vingt-seize, et sept font cent-trois, et quarante-deux...
—Oh! non! pas ça! s’écrie Poussière. Tu irais jusqu’à mille...
—Poussière! répond Lanthelme, Poussière! grain d’ombre grise! ne prends pas une voix courroucée: cela ne te sied guère. Baise ton amant sans beaucoup le reconnaître, étire-toi, bâille, fredonne une complainte, mais ne t’irrite pas!
—Le verre de la lampe est sale, dit Bichon, passe-moi l’éponge.
—Récurez un peu le fourneau, ma chère Bichon, dit Ted Williams, il y a du dross.
—Est-ce du Yun-nan ou du Bénarès, demande Zanko.
—Du Bénarès, oui, sûrement.»