Il ne se fâche pas. Raymond Chert ne se fâche jamais. Raymond Chert est toujours poli, trop parfois, avec les gens dont il a peur. Il trouve le billet, enfin. Je l’ouvre. — Quelques mots affectueux et gentils du lieutenant Bernaut, mais que signifie donc ce post-scriptum ?

« Le brigadier Chert qui vous portera ce pli vous dira l’accident déplorable dont votre ami Maxence a été victime. Si vous voyez Maxence, surveillez-le : son moral paraît mauvais. »

Je demande aussitôt :

« Qu’est-il arrivé à Maxence ?

— A Cigogne ? »

Raymond Chert est content ; il prend un air de parfaite innocence, ses yeux sourient, ses lèvres tremblent d’aise.

« Oui, à Cigogne… Allons, raconte !

— Je croyais que vous le saviez, moi ! Ah ! le pauvre bougre, il est bien embêté ! il faut dire aussi que c’est pas de veine, mais il le prend mal, ah ! oui, qu’il le prend mal ! Epatant qu’on ne vous l’ait pas dit. C’est arrivé comme ça : trois jours après que vous êtes parti pour l’hôpital, Cigogne avait son jour de repos. Alors il est allé à Dannemarie pour se la couler douce, qu’il disait. Et puis, il rencontre deux camarades et ils dénichent un coin où ils sont allés boire. Ils buvaient à votre santé, margis, à cause de la citation, vous comprenez. Alors ils étaient contents… pas saouls, vous comprenez : contents. Et Cigogne, alors, il va sur la place ; il marchait pas très droit, mais on ne l’a pas su, et, vous comprenez, c’est pas moi qui l’aurais dit, n’est-ce pas ? et d’ailleurs je l’avais pas vu. Alors il chantait comme ça… Il était content pour votre citation, je suppose. Et voilà qu’il glisse et va se foutre sous une fourragère qui tournait le coin de la mairie, et il se fait pincer le pied. Ah ! du joli travail, on peut le dire ! Ecrasée, sa patte ! en marmelade ! On le porte à l’ambulance ; peut-être qu’on l’amènera ici, plus tard, et que vous le verrez ; ça se pourrait, mais c’est pas sûr. Ah ! comme il gueulait, le pauvre ! pas pour la douleur, car il a d’abord tourné de l’œil, comme une fille, mais après, parce qu’il disait, comme ça, que c’était pas bien, que c’était de sa faute. L’idiot ! pourquoi de sa faute ? Il avait glissé sur le pavé mouillé, voilà tout ! et une fourragère chargée, c’est lourd, n’est-ce pas ? D’ailleurs, les deux autres ont tenu leur langue. Ça les a dessaoulés, comme qui dirait, et on n’a rien su, mais Cigogne est pas joyeux : un pied écrasé, n’est-ce pas ? Et tout ça, parce qu’il était content, trop content pour la citation d’un ami… Hein ? il y a des gens qui…

— Tu as fini, brigadier ? demandai-je.

— Mais… je crois. »