« Dites-moi, Monsieur, est-ce que je pourrais allumer ma cigarette à l’une des branches ?
— Mais oui », dit Jacquot.
Et, comme le soldat s’approchait, ayant enjambé le treillage, Jacquot se dit que ce serait plus poli de lui offrir une des allumettes qu’il portait dans sa poche.
« Tenez ! j’ai des allumettes.
— Merci, Monsieur. »
Il restait debout devant Jacquot, poussant du pied une braise du bûcher.
« C’est de la sale vermine ! murmura-t-il en hochant la tête.
— Gaétan dit la même chose », répondit Jacquot.
Maintenant, le soldat fumait en regardant la mer.
C’était un assez grand gaillard, fort, large des épaules, de ceux dont on dit qu’ils sont « bien plantés ». Les yeux d’un bleu transparent, le nez court, un peu camus, la bouche mobile, le menton carré donnaient à cette figure une expression indécise et double, car certains traits étaient ceux d’un homme volontaire, tandis que le regard et le sourire restaient ceux d’un enfant.