« Puis-je l’embrasser ? »
Un mince rayon de soleil traverse la chambre en oblique. La mouche a enfin quitté le visage mort et joue dans ce rayon de soleil ; elle joue dans ce rayon poussiéreux et bleu, elle joue, elle ne cessera pas de jouer.
La tête de Jacquot repose sur l’oreiller, plus colorée, maintenant, presque vivante.
Une heure passe. Le matin se lève tout à fait. Le monde se met à bruire, les pins à chanter. La mer salue le nouveau soleil par un murmure, et les oiseaux d’arbre en arbre, se répondent. C’est l’aurore d’un beau jour.
Mais Jacques Laurenty est mort, ayant connu trop tôt la douleur humaine.
Dors, mon enfant !
Abbeville. — Imprimerie F. Paillart.