« Non merci, Madame : je crois que des sels n'y feront rien.
— Le maître d'hôtel a raison, dit Brigneux ; il faut vite le sortir d'ici.
— Rien ne presse, dit Lesueur. Madame, vous disiez connaître pas mal de monde dans la salle. Je vous ai entendu nommer un docteur…
— Ah oui! dit Jeanne de Luce, le docteur André! Il est là dans le coin.
— Maître d'hôtel, dit Brigneux, priez ce monsieur de venir… celui qui nous tourne le dos, au fond à gauche… Mon cher André, excusez : il nous arrive une histoire ridicule…
— Bon. Très bien. Voyons. »
Lesueur et le docteur André s'entendaient aussitôt, pendant que le maître d'hôtel entourait la table d'un paravent. Jacques s'était échoué dans une syncope profonde.
« Il semble que ce soit fini, dit le docteur André. Une belle crise… trop belle. Votre ami devrait se soigner sérieusement. Dites-le lui.
— Oh! Monsieur, je le connais à peine… En tous cas, il ne souffre plus, maintenant… Un coup de main et nous le sortons d'ici, n'est-ce pas? puisque l'on fait tant d'histoires. »
Ils le prirent dans leurs bras et le transportèrent dans un petit salon adjacent.