—Moi, ajouta l'Espagnol d'un ton hautain. Est-ce que le crime n'est pas flagrant?
—Pardieu! dit la duchesse.
—C'est que, répondit Brissac avec un petit coup d'oeil à des robes noires qu'il voyait sur la place, l'usage de Paris est que tout criminel soit interrogé par ses juges naturels.
—Voilà bien des subtilités, dit l'Espagnol surpris, et autour duquel commençaient à murmurer les gens du petit peuple.
—Quelle chicane cherchez-vous donc au duc? dit tout bas la duchesse à
Brissac.
—Laissez-moi faire, répliqua ce dernier du même ton.
Au même instant parut à l'angle du quai le patient entouré d'une escouade de gardes wallons, et espagnols.
C'était un brave bourgeois tout pâle, tout larmoyant; une honnête figure bouleversée par le désespoir.
A la vue de la potence, il joignit les mains et se prit à gémir si pitoyablement en appelant sa femme et ses enfants, qu'un long frémissement de compassion courut dans la foule.
—Mordieu! c'est triste à voir! dit Brissac tout haut en se détournant comme si le spectacle eût été au-dessus de ses forces.