Aube était au salon, près de sa mère, et elle renouvela sa question en regardant le front obscurci de la Comtesse.
Mme de Menaudru caressa du doigt la tête brune d'Auberte.
— Enfant, dit-elle avec précaution, votre père n'est pas plus malade, mais ces premiers froids l'éprouvent et il ne passera pas l'hiver prochain à Menaudru: il n'y passerait pas celui-ci, si ce n'était trop tard pour partir.
— Chère maman, vous ne serez pas du tout malheureuse de quitter
Menaudru pour la Sicile ou l'Egypte.
— Mais, Aube, c'est pour vous.
— Oh! moi…
Elle eut un sourire doux, d'une joie si pénétrante et pieuse que la mère en fut éblouie.
Aube glissa sur le siège bas aux pieds de la Comtesse.
— Vous rappelez-vous, maman, qu'un jour, dans ce salon, — mais ce n'était pas le même salon, il ne m'apparaissait pas comme aujourd'hui, — je me suis assise contre vous, je me suis appuyée là…
Et elle berça sa tête sur les genoux maternels.