—Cela ne se peut absolument pas. J’irai seule.
—Non, non, tu n’iras pas, ma chère nièce. Finissons-là. Le Sr. Ramos a affaire et ne peut t’accompagner. Figure-toi que tu es insultée par ce malotru...
—Insultée!... une señora insultée par ce... Cela ne peut être.
—Si vous n’aviez pas d’occupations... bah! bah!... enfin, je serais tranquille.
—Des occupations, j’en ai—dit le Centaure en se levant de table,—mais si c’est votre désir...
Il y eut un silence. Le Penitenciario avait fermé les yeux et réfléchissait.
—C’est mon désir, oui, Sr. Ramos—dit-il enfin.
—Eh! bien, cela suffit, señora doña Maria, nous irons.
—Maintenant, ma chère nièce—dit D. Inocencio d’une air mi-sérieux, mi-jovial—puisque nous avons fini de souper, apporte-moi la cuvette.
Il fixa sur sa nièce un regard pénétrant, et, en les accompagnant de l’action qu’elles indiquaient, prononça ces paroles: