Ils prirent place sur un banc de bois et Sylvaine, tournant son tendre visage vers Rakewood :
— Je ne puis pas, dit-elle, je ne puis épouser le colonel Blunt.
— C’est une résolution subite, Sylvaine ?
— Oui.
— Soyez franche avec moi : traitez-moi comme votre père. J’ai eu le sentiment à plusieurs reprises que vous nous cachez quelque chose.
Une lutte violente se livra dans l’âme de Sylvaine. Rakewood était sûr : ce n’était pas trahir que d’expliquer sa propre conduite ; il fallait se justifier elle-même, il lui fallait un appui… Lentement elle tira la lettre de Nelly de sa poche, et la mit dans la main de son vieil ami. Il lut, puis d’une étreinte paternelle et joyeuse serra Sylvaine contre sa poitrine :
— Pauvre petite fille ! Pauvre petite fille !… mais tout se réparera… Albéric ?
— Oui.
— Laissez-moi faire, j’arrangerai tout. Vous serez heureuse enfin, chère fille de votre mère.
— Il m’aime, je suis sûre qu’il m’aime…