— Non ! un homme qui n’a pas l’habitude d’être imberbe et qui n’a plus sa barbe, c’est comme un myope qui a perdu son lorgnon… Ah ! et puis, laisse-moi tranquille avec ton Deber !… C’est encore un vieux… J’en ai assez !…
Jacques blêmit, péniblement touché, affectant de sourire.
— Mâtin ! tu as bien dit cela !
Elle dédaigna de se rétracter.
— Et puis après ?… C’est vrai.
— Absolument vrai.
Passant dans l’atelier, Cady ouvrit un meuble à secret et se mit à feuilleter des albums où son image, sa tête, son corps étaient mille fois reproduits avec une fidélité amoureuse et pleine de talent.
Elle remarqua avec regret :
— C’est tout de même bien dommage de n’avoir pas terminé ces études et rendu cela public… C’est le meilleur de ton œuvre, Jacques.
— Évidemment, mais cela n’était pas possible.