—Quelle heure était-il?
—Huit heures.
Le juge se tourna vers Mme Darquet.
—A quelle heure descendent donc vos domestiques?
—Quand je suis à Paris, à sept heures au plus tard; mais lors de mes absences, j'imagine qu'ils en prennent à leur aise.
M. Renaudin revint à l'enfant et dit avec douceur et précision:
—Pourquoi mens-tu, Cady?
La petite arracha subitement sa main de celle du juge et riposta avec sécheresse:
—Je ne mens pas!
—Si! A huit heures, lorsqu'on a examiné le cadavre de Mme Lavernière, il était froid et rigide, la mort remontait à plus de six heures... Or, il est prouvé que la corde enserrant le cou a été coupée le corps étant chaud encore... que l'eau a été ingurgitée par la victime qui, alors, n'était pas complètement morte. Quand tu es venue au secours de ta malheureuse institutrice assassinée par des cambrioleurs qui ont pillé ensuite l'appartement, il n'était pas plus de minuit ou une heure du matin! Pourquoi n'as-tu pas appelé à ce moment?... et pourquoi as-tu attendu jusqu'à huit heures?...