—C'est du choix! constata-t-il avec satisfaction.
La vieille remarqua, de son ton rude habituel:
—Oui... oui... Si vous vous piquez le nez, ça ne sera pas avec de la rinçure de pot de chambre, pour une fois!
Et elle descendit chercher les œufs, puis le poulet, la salade et les légumes. Les enfants dévoraient avec appétit; Emile vidait verre sur verre, les pommettes peu à peu allumées. Georges réclama du champagne.
La gouvernante déposa la crème sur la table, ainsi que deux dernières bouteilles.
—Tiens, mauvais moucheron, voilà plus qu'il n'en faut pour te pocharder!
De fait, dix minutes plus tard, le petit garçon étourdi, assommé par le liquide capiteux trop rapidement absorbé, s'affaissait sur la table, la figure dans ses mains, ses boucles blondes allongées sur la nappe.
Cady s'inquiéta.
—Tu es malade?
Emile rit, la parole un peu empâtée.