Mais, depuis un moment, Cady prêtait l’oreille. Elle repoussa soudain sa cousine hors du lit.
— En bas ! en bas ! Voilà Victor !… cria-t-elle d’une intonation gamine et brusquement égayée. Vingt bons dieux, ce qu’il dirait s’il te voyait là !…
Marie-Annette avait sauté agilement sur le tapis, et, rattrapant son écharpe, son chapeau, se plantait — un peu essoufflée — sur un fauteuil au pied du lit, dans la pose classique et guindée d’une amie en correcte visite. De son côté, Cady avait remonté ses oreillers, relevé le couvrepied, et se tenait bien droite, bien sage.
La porte s’ouvrit, le juge entra, la mine froide et contrariée.
— Ah ! c’est vous, Marie-Annette, qui avez forcé la porte ? fit-il d’un ton ambigu, toisant la jeune femme sans aucune bienveillance.
Mme de Montaux lui tendit la main avec une aisance affectée.
— Mais oui, je tenais beaucoup à avoir des nouvelles de Cady.
— Et vous avez causé ? dit-il sur le même ton.
Marie-Annette se leva, éludant la question.
— Elle me paraît bien faible.