—Bien! bien! reprit le bonhomme; je le crois, je le crois. Tom?
—Monsieur?
—Je sais toute votre histoire, Tom; toute votre histoire. Vous n'êtes pas riche, Tom.
—C'est vrai; mais comment savez-vous...?
—Cela n'y fait rien. Écoutez-moi, Tom: Vous aimez trop le punch.»
Tom était sur le point de protester qu'il n'en avait pas tâté une goutte depuis le dernier anniversaire de sa fête, lorsque ses yeux rencontrèrent ceux du fauteuil. Il avait l'air si malin, que Tom rougit, et garda le silence.
«Tom! la veuve est une belle femme: une femme bien appétissante! eh! Tom?» En parlant ainsi, le vieil amateur tourna la prunelle, fit claquer ses lèvres, et releva une de ses petites jambes grêles d'un air si roué, que Tom prit en dégoût la légèreté de ses manières, à son âge surtout.
«Tom! reprit le vieux gentleman, je suis son tuteur.
—Vraiment?
—J'ai connu sa mère, Tom, et sa grand'mère aussi. Elle était folle de moi. C'est elle qui m'a fait ce gilet-là, Tom.